Olivier Messiaen

Entre el dolor de cabeza y el temblor de la fiebre, me llega la música de Messiaen, su maravillosa obra Les Offrandes oubliées, la sensación precisa de un mundo que sólo es posible desde la generosidad y la belleza.

Zamora

Ayer toqué en Zamora, una ciudad a la que tengo cariño. Mi anterior recital en ella fue en 2001 -estuvo mi padre- y tenía ganas de volver. Entre los atractivos de Zamora se encuentran Rubén Ramiro y su familia. Allí estuvieron y lo pasamos bien.

(Faltó únicamente otro Rubén, Rubén Villar, que vive ahora en Alemania, y se le hacía un poco largo el viaje de ida y vuelta en un fin de semana...)

Luis García Vegas

Gracias a todos los que -a través del blog, el correo o el teléfono- me habéis comentado vuestras impresiones sobre la página web. Y quiero dar las gracias, públicamente, a Luis García Vegas, el verdadero artífice de todo ello. Luis no es sólo una persona que llena la palabra amigo, lo cual sería más que suficiente: también es un hombre inquieto, creativo, tenaz, con una ilusión contagiosa en cada proyecto que emprendemos juntos: en la etapa de dirección del conservatorio, en EPTA-España y, ahora, en este nuevo reto, quizá el más apasionante. Es muy difícil encontrar todas esas cualidades juntas, a las que hay que añadir su extraordinaria alegría y complicidad. Nos entendemos sin palabras, a veces, incluso por teléfono...

Respuesta sobre un disco

Estimado Emili: muchas gracias por su comentario. Es muy amable -muy gentil, diría Soler-. Cuando se grabó, Josep Soler estuvo presente. Debido a mi estrecha relación con su obra y a una prolongada e intensa amistad, creo que sé lo que quiere e intento hacerlo. La verdad es que él valora mucho esta grabación y me alegro de que usted tenga interés en ella. El disco está editado por EMEC.

Gracias de nuevo.

Dos de enero

Un día triste como el primer movimiento del concierto de Copland para clarinete: una tristeza serena y sin tragedias. Una tristeza del primer mundo, pero que va calando, igual que cuando llueve mansamente y nos percatamos sólo cuando ya no hay remedio.

La melancolía es el perfume que brota de los poros del mundo. A veces la costumbre atenúa su aroma. La lucidez, entonces, consiste en ser capaz de olerlo y seguir adelante.