viernes, 26 de junio de 2020

Salud y responsabilidad

Procuro salir poco y con gran prudencia. Cuando lo hago es, fundamentalmente, porque la crisis económica ha saltado de los estudios a nuestros propios ojos, y creo que hemos de contribuir, con nuestra mínima aportación, a frenar esta caída a un vacío de consecuencias dramáticas. Pero, frente a muchos ciudadanos y establecimientos ejemplares, hay un excesivo incumplimiento de las medidas de seguridad sanitaria: personas que no guardan la distancia precisa y llevan la mascarilla en la mano o la muñeca; comercios donde se permite tocar todo sin disponer ni siquiera de un dispensador de gel hidroalcohólico para los clientes... No puedo explicarme este grado de inconsciencia ante la  terrible desolación que nos rodea.

miércoles, 27 de mayo de 2020

In Memoriam

En memoria de todos los fallecidos a causa de la pandemia, con un recuerdo afectuoso y un abrazo a sus familiares y amigos desde Medina de Rioseco.
 
Campanas, de Simon Bainbridge. 
Diego Fernández Magdaleno, piano.

martes, 26 de mayo de 2020

Conversaciones Sublim

He tenido el honor de intervenir en Conversaciones Sublim junto a personalidades de ámbitos muy diversos.
Este vídeo resume la experiencia.
 

jueves, 21 de mayo de 2020

sábado, 16 de mayo de 2020

miércoles, 13 de mayo de 2020

"El ciprés de Silos", de Gerardo Diego

Hoy cumplía años mi inolvidable maestro y amigo Pedro Aizpurua. Dedico a su memoria la lectura de este poema, "El ciprés de Silos", de Gerardo Diego, uno de sus preferidos. Lo hago, además, con el ejemplar de Primera antología, publicado en la Colección Austral, que perteneció al propio Pedro.
 

martes, 12 de mayo de 2020

Antonio Novo

Antonio Novo era un hombre extraordinariamente versátil: la música, la fotografía, los relojes y un largo etcétera en el que destacan los maravillosos pasteles de Marina. Fue un gran deportista, practicó el atletismo y el ciclismo, y he escuchado relatos magníficos a quienes tuvieron la suerte de verle jugar al fútbol como portero. 
Toto, de mayor, estaba muy delgado. Algunos amigos que me veían pasear siempre con él se asombraban de esas capacidades, decían que con esa constitución física no podía ser posible. Entonces yo sacaba, de una vieja cartera, esta imagen que hoy he encontrado entre unos libros.


jueves, 7 de mayo de 2020

domingo, 3 de mayo de 2020

Antonio Gamoneda sobre su madre

Cuando leí Un armario lleno de sombra, el primer tomo de las memorias de Antonio Gamoneda, publicado por Galaxia Gutenberg, me sobrecogió este fragmento en el que habla de su madre. 

viernes, 1 de mayo de 2020

Poema de Diego Fernández Magdaleno recitado por Pedro Ojeda Escudero

Lectura de un poema del Libro del miedo, de Diego Fernández Magdaleno, a cargo de Pedro Ojeda Escudero, escritor y profesor de Literatura en la Universidad de Burgos.
 

sábado, 25 de abril de 2020

"Postlude", de Laurence Crane

Postlude (2002), de Laurence Crane. 
Diego Fernández Magdaleno, piano. 


Fotos desde el confinamiento (2020), de Jesús Capa.

martes, 21 de abril de 2020

sábado, 28 de marzo de 2020

Hoy hace quince años

Mi padre murió hace quince años y nunca habrá tiempo capaz del olvido, ni sombras que me impidan verlo en todas partes.

domingo, 1 de marzo de 2020

Sesión en memoria de Benigno Prego

El jueves intervine en la sesión-homenaje a Benigno Prego en la Real Academia de Bellas Artes junto a Ángeles Porres y Jesús Urrea. 
Acompañados por sus familiares y amigos, recordamos a Benigno y todo lo bueno que siempre nos regaló.



Con Ángeles Porres, Javier López de Uribe y Jesús Urrea

El Norte de Castilla, 27 de febrero

martes, 4 de febrero de 2020

En memoria de Mari Pando

En Medina de Rioseco, al bajar por la calle Mediana, solía encontrarme con Mari Pando y Bernardino García en la puerta de su casa. Fuimos compañeros en la Coral Riosecana, donde nuestra amistad se hizo cada vez más intensa gracias a los ensayos y los viajes, a la alegría que se aprecia en las imágenes de aquellos años. Por si fuera poco, eran los padres de María José y de Isidoro.
Isidoro acaba de decirme que Mari ha fallecido esta noche y me llegan momentos, luces del pasado: la blancura de su cabello entre las voces del coro; una conversación con Bernardino junto a una mesa llena de dulces en el monasterio de Santa Clara; la silueta de Mari paseando por su jardín; las flores que dejaba en la tumba de mi abuela Amparo y de mi padre...
Mari y su familia se trasladaron a la calle del Pescado, la calle de mi infancia. Van apagándose las luces de ese lugar mágico. Hasta siempre, Mari.