Aquel 28 de marzo fue el de 2005. A las dos de la madrugada murió mi padre. Pasan los años con sus nuevas presencias y los adioses inevitables. Todo vuelve y se va, excepto aquel 28 de marzo que no acaba, que sigue en el calendario, doce años ya...
La muerte es un instante que jamás termina...
Tere y Pablo duermen. Todo está en silencio y puedo escuchar cómo el timbre de tu voz resuena en mí.
Te quiero, papá.
